Siebzehntes Kapitel
Der Werkelmann liegt in seiner Kiste und flennt. Seelenwund und demtig versucht der verhrmte Spielmann,
sich seine eigenen Knochen zu brechen. Er hat begriffen, dass sich der Tod nur schwer ein Schnippchen schlagen lsst, aber an ihm hngt wie
ein giftiger Stachel, der ihn von den boshaften Launen Kezmans abhngig macht. "Die graue Welt macht keine Freude mehr, der Tod macht mir
das Leben schwer", jammert das Gerippe in die ruhige Oktobernacht.
Solo Violine.
DER WERKELMANN
Der Tod ist so stet,
kein Blut quillt aus den Toten.
Kein Tod hier vergeht, sein Stachel steckt in mir.
DIE BUCKLIGE
Die graue Welt macht
keine Freude ihm mehr.
Der Werkelmann jammert und leidet so sehr.
Er ksst seine Wunden und knechtet sie rot
und wird und wird
nicht tot.
DER WERKELMANN
Der Tod ist so schal, ich brech' mir alle Knochen
Er qult mich so stet, sein Gift steckt in
mir.
Solo Violine.
DIE BUCKLIGE
Die graue Welt macht keine Freude ihm mehr.
Der Werkelmann jammert und leidet so
sehr.
Er ksst seine Wunden und knechtet sie rot
und wird und wird nicht tot.
DER WERKELMANN
Der Tod ist so hsslich,
kein Fleisch hockt mir am Bein.
Er lie mich am Leben, doch nun bin ich "Sein".
